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谁能阻止他?(谁能阻止他?(第22页)但他的指尖离球还有至少二十公分。球速太快了。足球撞上球网。白色的浪花溅起。费尔廷斯竞技场六万人,瞬间陷入死寂。马加特愣在原地,双手僵在口袋里,嘴巴微微张着,像一尊雕塑。旁边的助手双手抱头,发出一声绝望的叹息。克洛普看到顾狂歌回撤到禁区弧顶,就知道他要干什么。“射门!”他本能地喊出来。球进的瞬间,他猛地挥舞拳头。他转身一把抱住克拉维茨,在他耳边大吼大叫。慢镜头回放。顾狂歌转身、迎球、起脚。脚背击中球的瞬间,皮球明显变形——那力量太大了。球的飞行轨迹笔直,没有任何旋转,像一颗炮弹。诺伊尔扑救的慢放:他的身体展开,手指伸展,但球离他的指尖还有明显的距离。不是他反应慢。是球太快。客队看台爆发出山呼海啸般的欢呼!三千名多特蒙德远征军疯狂地挥舞着围巾,高喊着同一个名字:“顾!顾!顾!”那声音穿透死寂,穿透蓝色的海洋,穿透整个费尔廷斯竞技场。顾狂歌站在禁区弧顶,双臂微微张开。他的脸上终于露出了一丝笑意——很淡,很淡,但真实存在。队友们蜂拥而上!诺伊尔从草皮上爬起来。他双手叉腰,站在门前,盯着球门里的那个球。那球还在网窝里,还在微微转动。他沉默了三秒。然后他弯腰,伸手,把球从网里捞出来,狠狠一脚踢向前场。球呼啸着飞过半场,落向多特蒙德的半场。他的脸上没有表情。但转播镜头捕捉到了他的眼神——那眼神里,闪过一丝复杂的东西。有震惊,有不甘,有愤怒。还有一丝……他自己都不愿意承认的敬意。马加特站在场边,一动不动。他的助手在旁边说着什么,大概是“还有时间”“我们能扳回来”之类的话。但他一个字都没听进去。他只是盯着顾狂歌。那个39号,那个中国人。那个让他的所有计划、所有战术、所有准备,都变成笑话的18岁年轻人。网络直播间已经被弹幕淹没:球场上,沙尔克的球员们站在中圈,准备重新开球。诺伊尔回到了门前,拍了拍手套。他抬起头,看向前场。顾狂歌正站在中圈附近,等待开球。两人的目光在空中交汇了一秒。然后各自移开。裁判的哨声响起。比赛继续。
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